Inhaltshinweis: Dieser Text beschreibt den Mord an einer 21-jährigen Studentin in ihrem eigenen Zuhause, zwei Tage bevor sie das Land verlassen sollte, und die dreißig Jahre, die ihre Familie seither ohne einen Namen für den Mann verbracht hat, der es getan hat. Er ist, auf die härteste Weise, ein Begleitstück zum Text über die Familie Miyazawa in Setagaya — dort beantwortete der Fall von Nagoya, was geschieht, wenn ein ungelöster Fall endlich aufbricht; dieser hier wartet noch auf diesen Nachmittag.
Der Mann im ockerfarbenen Regenmantel
Hör zu. Ich möchte, dass du dir etwas vorstellst, bevor ich dir ihren Namen sage, denn es ist das Detail, das dich nicht mehr loslässt, sobald du es kennst.
Es ist kurz nach drei am Nachmittag, ein Montag im September, in einer ruhigen Wohnstraße im Tokioter Stadtbezirk Katsushika. Es regnet, oder es hat gerade geregnet — genug, dass ein Mann einen schwarzen Regenschirm trägt. Er ist nicht groß. Zwischen hundertfünfzig und hundertsechzig Zentimetern, dünn, in einem übergroßen Mantel in der Farbe von Senf, Ocker, irgendetwas zwischen Gelb und Braun, darunter eine schwarze Hose. Ein Nachbar sieht ihn südlich eines bestimmten Hauses entlanggehen. Fünfundzwanzig Minuten später sieht ihn jemand wieder — derselbe Mantel, diesmal ohne Schirm — vor der Haustür genau dieses Hauses stehen und nach oben schauen. Er klopft nicht. Er bewegt sich nicht. Er schaut nur hinauf, zum zweiten Stock, zu einem Namensschild mit dem Namen einer Familie, im Regen.
In diesem Haus ist eine einundzwanzigjährige Frau namens Junko Kobayashi, und in weniger als einer Stunde wird sie tot sein, und das Haus wird brennen, und der Mann im ockerfarbenen Regenmantel wird nie identifiziert werden. Nicht an diesem Tag. Nicht in den dreißig Jahren seither. Die Tokioter Polizei kennt seine Blutgruppe. Sie hat seine DNA. Sie hat ein dreidimensionales Videomodell von ihm erstellt und 2025 eine lebensgroße Tafel, die sie in einem Bahnhof aufstellen kann. Was sie in dreißig Jahren nie hatte, ist sein Gesicht.
Bleib einen Moment bei diesem Regenmantel, denn er ist die ganze Gestalt dieses Falls. Jemand ist an dieser Tafel vorbeigegangen. Jemand hat in einem Bahnhof neben dieser Beschreibung gestanden und es nicht gewusst — oder es gewusst und nichts gesagt. Er ist irgendwo. Er ist seit dreißig Jahren irgendwo.
Wer Junko war
Ihr Name war Junko Kobayashi. Sie war einundzwanzig Jahre alt. Sie war Studentin im vierten Jahr an der Sophia-Universität, an der Fakultät für Fremdsprachen, Hauptfach Englisch. Von Februar bis August 1996 arbeitete sie in Teilzeit in einem Rundfunkbüro in Ginza, Tokio — Telefone beantworten, Filmrollen verpacken, die gewöhnliche Büroarbeit einer Studentin, die für etwas Größeres spart. Sie sparte für ein zehnmonatiges Austauschprogramm an einer Universität in Seattle. Sie war zwei Tage davon entfernt, das Land zu verlassen, als sie getötet wurde.
Sie führte bei dieser Arbeit ein Tagebuch, die Art kleiner innerer Aufzeichnung, die eine gewissenhafte Einundzwanzigjährige über ihren ersten richtigen Arbeitsplatz führt. In einem ihrer frühesten Einträge, im Februar, schrieb sie, ihr sei „schmerzlich bewusst, dass ich nur Ärger mache und weniger als nutzlos bin“ — die spezifische, unerbittliche Selbstkritik von jemandem, dem es zu viel bedeutet, in etwas Neuem gut zu sein. Bis zu ihrem letzten Eintrag in jenem August, Monate nach dem Beginn und Tage vor dem Abschied, war sie milder zu sich selbst geworden. Sie schrieb, dass es schwer werden würde zu gehen, und dass sie hoffte, allen dort wenigstens ein kleines bisschen geholfen zu haben. Eine Kollegin, die sich Jahre später an sie erinnerte, beschrieb ein helles, sanftes Lächeln und sagte, sie habe sich manchmal gefragt, ob Junko vielleicht Journalistin geworden wäre — ob sich ihre Wege später in derselben Branche wieder gekreuzt hätten.
Ich möchte, dass du dieses Detail festhältst, denn es ist leicht, einen dreißig Jahre alten Fall zu einer Aktennummer und einer Blutgruppe verflachen zu lassen. Sie war keine Aktennummer. Sie war eine junge Frau, die sich Sorgen machte, in einem Teilzeitjob nicht gut genug zu sein, und dann, Monate später, sich Sorgen machte, die Menschen dort zu verlassen. Sie wollte zehn Monate nach Seattle und zurückkommen und vielleicht vom Schreiben leben. Sie hatte ein ganzes Leben vor sich skizziert, mit Bleistift, so wie man mit einundzwanzig ein Leben skizziert — noch nicht festgelegt, aber da, wartend darauf, ausgefüllt zu werden. Jemand hat ihr den Bleistift aus der Hand genommen.
9. September 1996. Shibamata, Bezirk Katsushika.
Die Zeitleiste, die die Tokioter Polizei rekonstruiert hat, ist auf die Minute genau, was einiges darüber sagt, wie viele physische Beweise dieses Verbrechen hinterlassen hat. Zwischen etwa 15:50 und 16:39 Uhr wurde sie im Haus ihrer Familie in Shibamata 3-chōme im Bezirk Katsushika gefesselt — Mund und Hände mit Klebeband umwickelt, die Knöchel mit einer Strumpfhose und einem bestimmten, absichtlichen Knoten zusammengebunden — und mit einer scharfen, einschneidigen Klinge in den Hals gestochen, mindestens acht Zentimeter lang und etwa drei breit. Das Haus wurde dann um sie herum in Brand gesetzt.
Wer das getan hat, hat für einen nie gelösten Fall ungewöhnlich viele physische Spuren hinterlassen. Von einer verbrannten Streichholzschachtel und einem Futon im Haus gewannen die Ermittler ein männliches DNA-Profil und die Blutgruppe A. Das Klebeband selbst ließ sich einem bestimmten Hersteller zuordnen — ein industrielles Gewebeklebeband, fünfzig Millimeter breit und fünfundzwanzig Meter lang, hergestellt nach Januar 1994 in einer Fabrik in Shizuoka, die Art Band, die für sieben- oder achthundert Yen verkauft und üblicherweise zum Verpacken benutzt wurde. In seiner Klebefläche hingen Pflanzenreste, Holz und Hundehaare. 2025, fast drei Jahrzehnte später, ergab eine neue forensische Untersuchung der blutbefleckten Streichholzschachtel Spuren, die zur Maserung eines Arbeitshandschuhs passen — ein neues Detail, so viele Jahre später, noch immer aus denselben physischen Beweisen gezogen.
Es wurden nie Fingerabdrücke gefunden. Er war wenigstens darin vorsichtig, auch wenn er es in allem anderen nicht war.
Einhundertzwanzigtausend Ermittlereinsätze, ein namenloser Mann
Das hat die Tokioter Polizei in dreißig Jahren mit all diesen Beweisen gemacht: alles, was sie konnte. Das ist kein Fall, der aus Nachlässigkeit liegen geblieben ist. Zum dreißigsten Jahrestag im September 2026 zählte die Polizei rund 122.500 Ermittlereinsätze über die Jahrzehnte. Zehntausende Menschen wurden direkt befragt. Mehr als achtzehnhundert Hinweise sind aus der Bevölkerung eingegangen und überprüft worden. Eine Sonderermittlungsgruppe sitzt seit dreißig Jahren auf der Polizeiwache Kameari, noch immer aktiv, nimmt noch immer Anrufe entgegen.
Was sie nie hatten, ist ein Name, mit dem sich dieses DNA-Profil abgleichen ließe. Japan betreibt keine landesweite, durchsuchbare DNA-Datenbank wie die Vereinigten Staaten oder das Vereinigte Königreich. Ein Profil wie das von der Streichholzschachtel ist erst nützlich, wenn die Polizei bereits jemand Bestimmten verdächtigt, den sie um eine freiwillige Probe bitten kann. Ohne das wartet es nur — eine vollständige, präzise, wartende Antwort auf eine Frage, die noch niemand der richtigen Person stellen konnte. Das hat sie nicht vom Versuchen abgehalten. Ein Bericht der Zeitschrift Josei Jishin zum dreißigsten Jahrestag beschreibt Männer aus der Gegend mit Blutgruppe A, die gebeten wurden, Haarproben für freiwillige DNA-Tests abzugeben, und Ermittler, die 1996 jung waren — heute kurz vor der Pensionierung —, die noch immer dieselben Straßen entlanggehen und dieselben Fragen stellen.
Auf diesen Fall ist eine Belohnung ausgesetzt, und sie ist über die Jahre gewachsen: drei Millionen Yen aus dem öffentlichen Belohnungssystem, fünf Millionen weitere von einem privaten Unterstützerverein, insgesamt acht Millionen Yen — mehr als fünfzigtausend US-Dollar — für Hinweise, die zu einer Aufklärung führen. Am 9. September 2026, auf den Tag genau dreißig Jahre nach jenem Nachmittag, hat die Polizei sie erneuert: Der Antragszeitraum läuft nun bis zum 8. September 2027.
Und wegen einer Änderung des japanischen Rechts im Jahr 2010 — derselben Abschaffung der Verjährung bei Mord, für die ein Witwer aus Nagoya mitgekämpft hat, derjenigen, die es möglich machte, dass die Mörderin seiner eigenen Frau sechsundzwanzig Jahre später verhaftet werden konnte — kann dieser Fall nie verjähren. Wer auch immer der Mann im ockerfarbenen Regenmantel ist, er kann an dem Tag vor Gericht gestellt werden, an dem er endlich benannt wird, ob das nächstes Jahr ist oder in seinem Todesjahr. Die Zeit ist nicht mehr auf seiner Seite, so wie sie es früher gewesen wäre. Sie arbeitet bisher einfach noch nicht gegen ihn.
Die Schwester, die noch wartet
Ich möchte dir Akiko Kumata vorstellen, denn sie ist diejenige, die noch jeden September vor japanischen Kameras steht, und weil das, was sie sagt, nicht die Sprache einer Kriminalakte ist. Es ist die Sprache einer Schwester.
Am neunundzwanzigsten Jahrestag des Todes ihrer Schwester, im September 2025, als Akiko vierundfünfzig war, sagte sie dies: „Ich möchte sie noch einmal sehen.“ Sie sagte dies: „Ich werde älter, während Junko in der Zeit eingefroren bleibt. Ich wünschte, wir könnten von damals an noch einmal von vorn anfangen.“ Und sie sagte den Satz, der meiner Meinung nach besser als jedes forensische Detail in diesem Text erklärt, warum diese Familie dreißig Jahre lang nicht aufgehört hat: „Ohne die Verhaftung des Täters weiß ich nicht, wohin mit meiner Wut, und ich kann nicht weitermachen.“
Bleib bei diesem Satz. Es geht nicht um Rache, nicht wirklich. Es geht um eine Frau, die dreißig Jahre lang nirgends hatte, wohin mit einer ganz bestimmten, ungenutzten Wut, weil die Person, der diese Wut gehört, nie ein Gesicht hatte. Trauer bewegt sich. Wut ohne Ziel bewegt sich nicht. Sie sitzt einfach in der Brust, Jahr für Jahr, ohne einen Ort, an den sie gehen kann.
Jeden September, um den Jahrestag herum, kehren Junkos Familie und die Tokioter Polizei an die Stelle des Hauses zurück, das nicht mehr so steht wie damals, legen Blumen nieder und erneuern den öffentlichen Aufruf zu Hinweisen. Das tun sie jedes Jahr seit 1996. Sie taten es wieder im September 2025. Und am 9. September 2026, auf den Tag genau dreißig Jahre später, taten sie es noch einmal.
Junkos Vater, Kenji, ist jetzt achtzig. Er stand mit Beamten der Polizeiwache Kameari an der Stelle, und er sagte: „Meine geliebte Tochter Junko wurde plötzlich aus dem Leben gerissen. Ich werde dem Verbrecher, der ihre Träume und Hoffnungen so grausam gestohlen hat, niemals verzeihen können.“ In Äußerungen, über die Tokyo MX am nächsten Tag berichtete, sagte er das, was ich seitdem nicht mehr aus dem Kopf bekomme: dass dreißig Jahre, in Tage umgerechnet, mehr als zehntausendneunhundert Tage sind, und dass er stärker als je zuvor die Frage spürt, ob der Fall zuerst gelöst wird oder sein eigenes Leben zuerst endet. „Aber koste es, was es wolle, ich bin entschlossen, weiter daran zu arbeiten, diesen Fall zu lösen und meiner Tochter Gerechtigkeit zu verschaffen.“ Die Polizei sagte, sie ermittle weiter mit dem Ziel einer Festnahme, und bat jeden, der Informationen hat, die er bisher nicht weitergeben konnte, sich zu melden.
Bleib auch bei diesem. Ein Vater, der mit seiner eigenen Lebenszeit rechnet. Kein Ermittler, keine Cold-Case-Einheit, sondern ein Mann von achtzig Jahren, der seit seinem fünfzigsten Lebensjahr Tage zählt und der, laut und vor den Kameras, entschieden hat, weiterzuzählen. An der alten Stelle steht jetzt eine kleine Jizō-Statue, genannt Junkos Jizō, und am Tag nach dem Jahrestag fand die Zeitung Naigai Times sie von Blumen bedeckt. Die Zeitung schrieb, sie stehe dort, damit der Fall nicht verblasst. Ich glaube nicht, dass er das tun wird.
Dreißig Jahre, kein Ende
Ich werde nicht so tun, als würde dieser Text enden wie der über Nagoya. Ich kann dir nicht sagen, dass jemand in eine Polizeiwache gegangen ist. Ich kann dir nicht das Gesicht eines Witwers geben, das sich aufhellt wie der Himmel nach dem Regen. Ich muss dir die Wahrheit sagen, nämlich dass, während ich dies schreibe, der Mörder von Junko Kobayashi nie benannt, nie verhaftet wurde und dreißig Jahre als freier Mann verbracht hat, irgendwo in oder um Tokio, oder viel weiter weg, und das Leben lebt, das ein Mann lebt, nachdem er das einer Einundzwanzigjährigen angetan hat, zwei Tage vor dem Leben, das sie sich selbst vorgezeichnet hatte.
Aber ich habe dir die Geschichte von Nagoya zuerst erzählt, in einem anderen Text, aus einem Grund, und ich möchte sie hier zurückholen. Dieser Fall stand genau dort, wo dieser jetzt steht — DNA in der Akte, ein Täter ohne Namen, eine Familie, die die Stille nicht zuließ — sechsundzwanzig Jahre lang. Und dann, an einem gewöhnlichen Herbstnachmittag, spielte nichts davon mehr eine Rolle, weil eine neunundsechzigjährige Frau sich entschied, einem DNA-Test zuzustimmen, den sie schon dreimal abgelehnt hatte.
Irgendwo gibt es einen Mann, der weiß, dass er einen senffarbenen Mantel besitzt, oder besaß. Irgendwo gibt es einen Mann mit Blutgruppe A, der an einem regnerischen Septembernachmittag 1996 vor einem Haus in Shibamata stand und zu einem Namensschild hinaufstarrte. Er ist jemandes Nachbar. Er ist vielleicht jemandes Vater, jemandes Ehemann, jemandes stiller Kollege, der nie erwähnt hat, dass er einmal in Katsushika gewohnt hat. Er ist nicht mehr jung. Was auch immer er damals war, er hat dreißig Jahre damit verbracht, zu dem zu altern, der er jetzt ist, und hat das die ganze Zeit mit sich getragen, so wie Kumiko Yasufuku den Fall von Nagoya sechsundzwanzig Jahre lang trug, bis ein Nachmittag sie aufbrach.
Ein ungelöster Fall heißt nicht ein toter Fall. Das habe ich auf dieser Seite schon einmal gesagt, und ich habe es beide Male so gemeint. Dieser Fall ist, technisch gesehen, noch immer vollständig lösbar. Die DNA liegt in diesem Moment in einem Asservatenraum in Tokio und wartet auf genau eine Sache: einen Namen, gegen den man sie abgleichen kann.
Sprich bitte einmal ihren Namen aus, bevor du diesen Tab schließt. Junko Kobayashi. Sie war einundzwanzig. Sie wollte nach Seattle und vielleicht Journalistin werden. Sie machte sich Sorgen, in einem Teilzeitjob nicht gut genug zu sein, und dann, Monate später, sich Sorgen, die Menschen dort zu verlassen. Ihre Schwester sagte letztes Jahr, dass sie noch immer nicht weiß, wohin mit ihrer Wut. Ihr Mörder hatte dreißig Jahre eines gewöhnlichen Lebens, das er direkt aus dem gewöhnlichen Leben genommen hat, das stattdessen ihres hätte sein sollen. Wenn du in Tokio bist, oder wenn du jemanden kennst, der im September 1996 im Bezirk Katsushika war: Die Nummer der Sonderermittlungseinheit der Polizeiwache Kameari ist weiterhin aktiv. Irgendjemand, irgendwo, weiß etwas über diesen Regenmantel. Es ist nicht zu spät, dass das etwas zählt.
Quellen
- Tokioter Polizei (警視庁), offizielle Fallseite, „柴又三丁目女子大生殺人放火事件“, Sonderermittlungsgruppe der Polizeiwache Kameari — Fakten, Zeitablauf, Beweise, Belohnung, Kontaktnummer.
- 日本事件データベース (jiken-db.com), „上智大生・小林順子さん殺人放火事件 — 30年を前に残るDNAと不審な男“ — Details zur Herstellung des Klebebands, zur Tatwaffe, zur erneuten Auswertung der Streichholzschachtel und zu den Beschreibungen des Verdächtigen.
- テレ東BIZ (txbiz.tv-tokyo.co.jp), Berichterstattung zum 29. Jahrestag, September 2025.
- 時事ドットコム (Jiji Press), „「もう一回会いたい」 被害者姉、事件解決祈る“, 9. September 2025 — direkte Zitate der Schwester Akiko Kumata.
- 東京新聞 (Tokyo Shimbun), Porträt von Junko Kobayashi am Arbeitsplatz anhand der Erinnerung einer früheren Kollegin, September 2025.
- NHK News Web, Berichterstattung zum 29. Jahrestag, September 2025.
- Japan Today, „29 years after murder of Sophia University student, father and police appeal for information“, September 2025.
- Tokyo Reporter, „Family of ’96 murder victim seeks help of public in solving case“, Bericht über die Flugblattaktion 2019 und die öffentliche Erklärung des Vaters Kenji Kobayashi (englischsprachige Berichterstattung, als nachrangig gegenüber den oben genannten japanischen Quellen behandelt).
- 時事ドットコム (Jiji Press), „「犯人を絶対許せない」 現場で遺族ら献花―上智大生殺害30年、東京・葛飾“, 9. September 2026 — Erklärung des Vaters Kenji Kobayashi, Erklärung der Polizei, kumulierte Zahl der Ermittler und Hinweise.
- TOKYO MX+, „上智大生殺人放火事件…未解決のまま30年 父・賢二さん、事件解決訴え“, 10. September 2026 — Äußerungen des Vaters zu dreißig Jahren und zu seiner eigenen Lebenszeit.
- 共同通信 (Kyodo News), „96年上智大生殺害、懸賞金延長 警察庁、最高300万円“, 9. September 2026 — Verlängerung der öffentlichen Belohnung durch die Nationale Polizeibehörde.
- 警視庁 (Tokioter Polizei), offizielle Fallseite, aktualisiert am 9. September 2026 — Antragszeitraum der Belohnung (9. September 2026 bis 8. September 2027), Beträge, Beschreibung der Tatwaffe, Tatzeitraum, Beschreibung des Verdächtigen, Kontaktnummer.
- 女性自身 (Josei Jishin), über Yahoo! News Japan, 9. September 2026 — Haustürbefragungen, freiwillige DNA-Proben von Männern aus der Gegend, kumulierte Zahl der Ermittler (Bericht eines einzelnen Mediums, im Text als solcher gekennzeichnet).
- 内外タイムス (Naigai Times), 14. September 2026 — die Jizō-Statue an der früheren Stelle.
Wenn du das aus Japan liest und irgendetwas über einen Mann in einem ockerfarbenen Regenmantel in der Nähe von Shibamata 3-chōme im Bezirk Katsushika am Nachmittag des 9. September 1996 weißt — die Sonderermittlungsgruppe der Polizeiwache Kameari ist dreißig Jahre später noch immer offen und wartet auf genau diesen Anruf.
Aktualisiert am 3. Oktober 2026 mit Berichten zum dreißigsten Jahrestag am 9. September.