Aviso de contenido: este texto describe el asesinato de una estudiante universitaria de veintiún años en su propia casa, dos días antes de que tuviera que salir del país, y los treinta años que su familia ha pasado desde entonces sin un nombre que ponerle al hombre que lo hizo. Es, de la manera más dura, un texto compañero del dedicado a la familia Miyazawa de Setagaya: allí donde el caso de Nagoya respondió a qué ocurre cuando un caso frío por fin se rompe, este sigue esperando que llegue esa tarde.
El hombre del impermeable ocre
Mira. Quiero que imagines algo antes de decirte su nombre, porque es el detalle que no te va a soltar una vez que lo conozcas.
Son poco más de las tres de la tarde de un lunes de septiembre, en una calle residencial tranquila del distrito de Katsushika, en Tokio. Llueve, o acaba de llover: lo suficiente para que un hombre lleve un paraguas negro. No es alto. Entre un metro cincuenta y un metro sesenta, delgado, con un abrigo holgado del color de la mostaza, ocre, algo entre el amarillo y el marrón, y pantalones negros debajo. Un vecino lo ve caminar al sur de una casa concreta. Veinticinco minutos después, alguien lo vuelve a ver —el mismo abrigo, esta vez sin paraguas— de pie ante la puerta de esa misma casa, mirando hacia arriba. No llama. No se mueve. Solo mira hacia el segundo piso, hacia una placa con el apellido de una familia, bajo la lluvia.
Dentro de esa casa hay una joven de veintiún años llamada Junko Kobayashi, y en menos de una hora estará muerta, y la casa estará en llamas, y el hombre del impermeable ocre nunca será identificado. Ni ese día. Ni en los treinta años que han pasado desde entonces. La policía de Tokio tiene su grupo sanguíneo. Tiene su ADN. Construyó una reconstrucción en vídeo tridimensional de él y, en 2025, un panel a tamaño real que pueden colocar en una estación de tren. Lo que no ha tenido nunca, en treinta años, es su cara.
Quédate un momento con ese impermeable, porque es la forma entera de este caso. Alguien ha pasado junto a ese panel. Alguien se ha puesto al lado de esa descripción en una estación de tren sin saberlo, o sabiéndolo y sin decir nada. Está en alguna parte. Lleva treinta años en alguna parte.
Quién era Junko
Se llamaba Junko Kobayashi. Tenía veintiún años. Era estudiante de cuarto curso en la Universidad Sophia, en la Facultad de Lenguas Extranjeras, especialidad de inglés. De febrero a agosto de 1996 trabajó a tiempo parcial en una oficina de radiodifusión en Ginza, Tokio: contestar teléfonos, empaquetar bobinas de película, el trabajo de oficina corriente de una universitaria que ahorra para algo más grande. Ahorraba para un programa de intercambio de diez meses en una universidad de Seattle. Estaba a dos días de salir del país cuando la mataron.
Llevaba un diario en ese trabajo, el tipo de registro íntimo y pequeño que lleva una joven de veintiún años concienzuda sobre su primer empleo de verdad. En una de sus primeras entradas, en febrero, escribió que era «dolorosamente consciente de que solo causo problemas y soy menos que inútil»: la autocrítica concreta e implacable de alguien a quien le importa demasiado hacerlo bien en algo nuevo. En su última entrada, ese agosto, meses después y a días de irse, se había suavizado consigo misma. Escribió que le costaría irse y que esperaba haber sido de ayuda, aunque fuera un poco, a todos allí. Una compañera que la recordaba años después describió una sonrisa luminosa y suave, y dijo que a veces se había preguntado si Junko habría llegado a ser periodista, si sus caminos se habrían vuelto a cruzar, más adelante, en el mismo oficio.
Quiero que te quedes con ese detalle, porque es fácil dejar que un caso de hace treinta años se aplane hasta convertirse en un número de expediente y un grupo sanguíneo. No era un número de expediente. Era una joven que se preocupaba por no ser lo bastante buena en un trabajo pequeño y que, meses después, se preocupaba por dejar a la gente que había conocido allí. Quería ir diez meses a Seattle y volver, quizá para escribir, para vivir de escribir. Tenía una vida entera esbozada delante, a lápiz, como se esboza una vida a los veintiún años: todavía sin fijar, pero ahí, esperando a ser rellenada. Alguien le quitó el lápiz de la mano.
9 de septiembre de 1996. Shibamata, distrito de Katsushika.
La cronología que ha reconstruido la Policía Metropolitana de Tokio es precisa casi al minuto, lo que dice mucho de la cantidad de pruebas físicas que dejó este crimen. Entre las 15:50 y las 16:39 aproximadamente, en la casa familiar de Junko en Shibamata 3-chōme, distrito de Katsushika, fue atada —la boca y las manos envueltas en cinta adhesiva, los tobillos atados con unas medias mediante un nudo concreto y deliberado— y apuñalada en el cuello con una hoja afilada de un solo filo, de al menos ocho centímetros de largo y unos tres de ancho. Después, la casa fue incendiada a su alrededor.
Quien hizo esto dejó atrás una cantidad inusual de rastros físicos para un caso que nunca se ha resuelto. De una caja de cerillas quemada y de un futón encontrados en la casa, los investigadores extrajeron un perfil de ADN masculino y un grupo sanguíneo A. La propia cinta adhesiva se pudo rastrear hasta un fabricante concreto: una cinta industrial de tela, de cincuenta milímetros de ancho y veinticinco metros de largo, fabricada después de enero de 1994 en una fábrica de Shizuoka, del tipo que se vendía por setecientos u ochocientos yenes y que se usaba normalmente para embalar. Atrapados en su adhesivo había restos vegetales, madera y pelo de perro. En 2025, casi tres décadas después, un nuevo análisis forense de la caja de cerillas manchada de sangre encontró marcas compatibles con el grano de un guante de trabajo: un detalle nuevo, tantos años después, aún extraído de las mismas pruebas físicas.
Nunca se encontró ninguna huella dactilar. Al menos en eso fue cuidadoso, aunque no lo fuera en nada más.
Ciento veinte mil despliegues de investigadores, un hombre sin nombre
Esto es lo que la Policía Metropolitana de Tokio ha hecho con todas esas pruebas en treinta años: todo lo que podía. No es un caso que se haya estancado por negligencia. En el trigésimo aniversario, en septiembre de 2026, la policía contabilizaba unos 122.500 despliegues de investigadores a lo largo de las décadas. Decenas de miles de personas han sido interrogadas directamente. Más de mil ochocientos avisos del público han llegado y se han comprobado. Un cuartel especial de investigación lleva treinta años en la comisaría de Kameari, todavía activo, todavía atendiendo llamadas.
Lo que nunca han tenido es un nombre con el que cotejar ese perfil de ADN. Japón no tiene una base de datos nacional de ADN consultable como la que mantienen Estados Unidos o el Reino Unido. Un perfil como el extraído de esa caja de cerillas solo es útil cuando la policía ya sospecha de alguien lo bastante concreto como para pedirle una muestra voluntaria. Sin eso, espera: una respuesta completa, precisa, a la espera de una pregunta que nadie ha podido hacer todavía a la persona correcta. Eso no les ha impedido intentarlo. Un reportaje de la revista Josei Jishin publicado en el trigésimo aniversario describe a hombres de la zona con grupo sanguíneo A a los que se pidió muestras de cabello para pruebas de ADN voluntarias, y a investigadores que eran jóvenes en 1996 —ahora cerca de la jubilación— que siguen recorriendo las mismas calles y haciendo las mismas preguntas.
Hay una recompensa asociada a este caso, y ha crecido con los años: tres millones de yenes del sistema público de recompensas, cinco millones más de una asociación privada de apoyo a la investigación, ocho millones de yenes en total —más de cincuenta mil dólares estadounidenses— por información que conduzca a una resolución. El 9 de septiembre de 2026, treinta años exactos después de aquella tarde, la policía la renovó: el plazo para presentar información llega ahora hasta el 8 de septiembre de 2027.
Y gracias a un cambio en la ley japonesa en 2010 —la misma abolición de la prescripción del homicidio que un viudo de Nagoya ayudó a impulsar, la que permitió que la asesina de su propia esposa fuera detenida veintiséis años después—, este caso no podrá prescribir nunca. Sea quien sea el hombre del impermeable ocre, podrá ser juzgado el día en que por fin se le ponga nombre, ya sea el año que viene o el año de su muerte. El tiempo ya no está de su lado como habría podido estarlo antes. Simplemente, hasta ahora, tampoco trabaja en su contra.
La hermana que sigue esperando
Quiero presentarte a Akiko Kumata, porque es la que sigue plantándose ante las cámaras japonesas cada septiembre, y porque lo que dice no es el lenguaje de un expediente de crímenes reales. Es el lenguaje de una hermana.
En el vigésimo noveno aniversario de la muerte de su hermana, en septiembre de 2025, cuando Akiko tenía cincuenta y cuatro años, dijo esto: «Quiero verla una vez más». Dijo esto: «Yo me hago mayor mientras Junko sigue congelada en el tiempo. Ojalá pudiéramos empezar de nuevo desde aquel momento». Y dijo la frase que creo que explica, mejor que cualquier detalle forense de este texto, por qué esta familia no ha parado en treinta años: «Sin la detención del culpable, no sé adonde dirigir mi ira y no puedo seguir adelante».
Quédate con esa frase. No va de venganza, no de verdad. Va de una mujer que durante treinta años no ha tenido dónde poner una furia concreta y sin usar, porque la persona a quien pertenece esa furia nunca ha tenido cara. El duelo se mueve. La ira sin objetivo no se mueve. Se queda ahí, en el pecho, año tras año, sin lugar adonde ir.
Cada septiembre, hacia la fecha del aniversario, la familia de Junko y la policía de Tokio vuelven al lugar donde estaba la casa, que ya no se levanta como antes, dejan flores y renuevan el llamamiento público para que se aporte información. Lo hacen cada año desde 1996. Lo hicieron de nuevo en septiembre de 2025. Y el 9 de septiembre de 2026, treinta años exactos después, lo hicieron una vez más.
El padre de Junko, Kenji, tiene ahora ochenta años. Estuvo en el lugar con agentes de la comisaría de Kameari y dijo: «Mi querida hija Junko vio su vida truncada de repente. Jamás podré perdonar al criminal que le arrebató sus sueños y sus esperanzas con tanta crueldad». En declaraciones que Tokyo MX recogió al día siguiente, dijo lo que no he conseguido soltar desde entonces: que treinta años, multiplicados en días, son más de diez mil novecientos días, y que siente, más fuerte que nunca, la pregunta de si el caso se resolverá antes de que termine su propia vida. «Pero cueste lo que cueste, estoy decidido a seguir trabajando para resolver este caso y hacer justicia a mi hija». La policía dijo que sigue investigando con vistas a una detención y pidió a cualquiera que tenga información que no pudo compartir antes que dé un paso adelante.
Quédate también con esto. Un padre haciendo aritmética con su propia vida. No un detective, no una unidad de casos fríos, sino un hombre de ochenta años que lleva contando días desde que tenía cincuenta y que ha decidido, en voz alta, delante de las cámaras, seguir contando. Hay ahora en el antiguo lugar una pequeña estatua de Jizō, llamada el Jizō de Junko, y al día siguiente del aniversario el Naigai Times la encontró cubierta de flores. El periódico escribió que está allí para que el caso no se desvanezca. No creo que vaya a desvanecerse.
Treinta años, sin final
No voy a fingir que este texto acaba como el de Nagoya. No puedo decirte que alguien entró en una comisaría. No puedo darte el rostro de un viudo que se despeja como el cielo después de la lluvia. Tengo que decirte la verdad, que es que, mientras escribo esto, al asesino de Junko Kobayashi nunca se le ha puesto nombre, nunca ha sido detenido, y ha pasado treinta años como un hombre libre, en algún lugar de Tokio o de sus alrededores, o mucho más lejos, viviendo la vida que vive un hombre después de haberle hecho eso a una joven de veintiún años, a dos días de la vida que ella se había trazado.
Pero te conté primero la historia de Nagoya, en otro texto, por una razón, y quiero traerla de vuelta aquí. Ese caso estuvo exactamente donde está este ahora —ADN en el expediente, un asesino sin nombre, una familia que no dejaba que el silencio se instalara— durante veintiséis años. Y entonces, una tarde de otoño cualquiera, nada de eso importó ya, porque una mujer de sesenta y nueve años decidió aceptar una prueba de ADN que había rechazado tres veces antes.
En alguna parte hay un hombre que sabe que tiene, o tenía, un abrigo del color de la mostaza. En alguna parte hay un hombre con grupo sanguíneo A que, una tarde lluviosa de septiembre de 1996, estaba de pie ante una casa de Shibamata, mirando hacia arriba, hacia una placa con un apellido. Es el vecino de alguien. Quizá sea el padre de alguien, el marido de alguien, el compañero de trabajo callado de alguien que nunca ha mencionado haber vivido en Katsushika. Ya no es joven. Fuera quien fuera entonces, ha pasado treinta años envejeciendo hasta convertirse en quien es ahora, cargando con esto todo el tiempo, igual que Kumiko Yasufuku cargó con el caso de Nagoya durante veintiséis años antes de que una tarde la quebrara.
Un caso frío no es un caso muerto. Ya lo he dicho una vez en este sitio y lo dije en serio las dos veces. Este caso sigue siendo, técnicamente, perfectamente resoluble. El ADN está ahora mismo en una sala de pruebas de Tokio, esperando una sola cosa: un nombre con el que compararlo.
Di su nombre una vez, por favor, antes de cerrar esta pestaña. Junko Kobayashi. Tenía veintiún años. Quería ir a Seattle y quizá hacerse periodista. Se preocupaba por no ser lo bastante buena en un trabajo pequeño y, meses después, por dejar a la gente que había conocido allí. Su hermana dijo el año pasado que sigue sin saber adonde dirigir su ira. Su asesino ha tenido treinta años de una vida corriente que le quitó directamente a la vida corriente que debería haber sido la de ella. Si estás en Tokio, o si conoces a alguien que estuvo en el distrito de Katsushika en septiembre de 1996, el número de la unidad especial de investigación de la comisaría de Kameari sigue activo. Alguien, en alguna parte, sabe algo de ese impermeable. No es demasiado tarde para que eso importe.
Fuentes
- Policía Metropolitana de Tokio (警視庁), página oficial del caso, «柴又三丁目女子大生殺人放火事件», cuartel especial de investigación de la comisaría de Kameari — hechos, cronología, pruebas, recompensa, línea de contacto.
- 日本事件データベース (jiken-db.com), «上智大生・小林順子さん殺人放火事件 — 30年を前に残るDNAと不審な男» — detalles forenses sobre la fabricación de la cinta adhesiva, el arma, el nuevo análisis de la caja de cerillas y las descripciones del sospechoso.
- テレ東BIZ (txbiz.tv-tokyo.co.jp), cobertura del 29.º aniversario, septiembre de 2025.
- 時事ドットコム (Jiji Press), «「もう一回会いたい」 被害者姉、事件解決祈る», 9 de septiembre de 2025 — citas directas de la hermana, Akiko Kumata.
- 東京新聞 (Tokyo Shimbun), perfil laboral de Junko Kobayashi a partir del recuerdo de una antigua compañera, septiembre de 2025.
- NHK News Web, cobertura del 29.º aniversario, septiembre de 2025.
- Japan Today, «29 years after murder of Sophia University student, father and police appeal for information», septiembre de 2025.
- Tokyo Reporter, «Family of ’96 murder victim seeks help of public in solving case», cobertura del reparto de folletos en 2019 y de la declaración pública del padre, Kenji Kobayashi (cobertura en inglés, tratada como secundaria respecto a las fuentes japonesas anteriores).
- 時事ドットコム (Jiji Press), «「犯人を絶対許せない」 現場で遺族ら献花―上智大生殺害30年、東京・葛飾», 9 de septiembre de 2026 — declaración del padre, Kenji Kobayashi, declaración de la policía, número acumulado de investigadores y avisos.
- TOKYO MX+, «上智大生殺人放火事件…未解決のまま30年 父・賢二さん、事件解決訴え», 10 de septiembre de 2026 — declaraciones del padre sobre los treinta años y su propia vida.
- 共同通信 (Kyodo News), «96年上智大生殺害、懸賞金延長 警察庁、最高300万円», 9 de septiembre de 2026 — prórroga de la recompensa pública por parte de la Agencia Nacional de Policía.
- 警視庁 (Policía Metropolitana de Tokio), página oficial del caso, actualizada el 9 de septiembre de 2026 — plazo de la recompensa (del 9 de septiembre de 2026 al 8 de septiembre de 2027), importes, descripción del arma, franja horaria, descripción del sospechoso, número de contacto.
- 女性自身 (Josei Jishin), a través de Yahoo! News Japan, 9 de septiembre de 2026 — interrogatorios de puerta en puerta, muestras de ADN voluntarias de hombres de la zona, número acumulado de investigadores (información de un solo medio, señalada como tal en el texto).
- 内外タイムス (Naigai Times), 14 de septiembre de 2026 — la estatua de Jizō en el antiguo lugar.
Si estás leyendo esto desde Japón y sabes cualquier cosa sobre un hombre con un impermeable ocre cerca de Shibamata 3-chōme, distrito de Katsushika, en la tarde del 9 de septiembre de 1996, el cuartel especial de investigación de la comisaría de Kameari sigue abierto, treinta años después, esperando precisamente esa llamada.
Actualizado el 3 de octubre de 2026 con información del trigésimo aniversario, el 9 de septiembre.